Miklós Rózsa

Auteur d'un ballet, de symphonies et de musiques de chambre, Miklos Rozsa signe sa première partition pour le cinéma en Grande-Bretagne : le Chevalier sans armure (J. Feyder, 1936), une production Korda. Alexander Korda l'emmène avec lui aux États-Unis pendant la guerre, et c'est là qu'il s'affirme. C'est un romantique authentique, un mélodiste et un orchestrateur qui mêle la tradition germano-hongroise (folklore, valses lentes, violons plaintifs) à des innovations surprenantes (le théramin de la Maison du D Edwardes, A. Hitchcock, 1945). Rozsa est le cas extrême d'un compositeur capable d'enrichir considérablement, voire de transformer totalement, les images qui lui servent de support. Sa fougue passionnée élève la Guerre des cerveaux (B. Haskin, 1968) ou l'Arme à l'il (Eye of the Needle, Richard Marquand, 1981) que des mises en scène sages maintiennent fermement au sol. Son lyrisme fait brusquement apparaître chez Alain Resnais un goût du romanesque que le cinéaste avait jusqu'alors dissimulé (Providence, l'une des plus belles uvres de Rozsa, 1977). Il est remarquable que, privées de ses accords furieux et somptueux, des superproductions comme Quo Vadis (M. LeRoy, 1951), Ben-Hur (W. Wyler, 1959) ou le Cid (A. Mann, 1961) perdent en grandeur épique. Sa musique, qui sait, comme celle d'Hermann, suggérer la menace et l'indicible (Assurance sur la mort, B. Wilder, 1944 ; les Tueurs, R. Siodmak, 1946), sait aussi créer une tristesse presque morbide (Fedora, Wilder, 1978). Il est célèbre pour l'éclat qu'il sait donner aux films d'aventures (Ivanhoe, R. Thorpe, 1952), mais ses compositions peuvent cerner l'intimisme le plus subtil (la Croisée des destins, G. Cukor, 1956). C'est peut-être dans le tissu riche et brillant des Contrebandiers de Moonfleet (F. Lang, 1955) qu'il a donné sa pleine mesure. Son concerto pour violoncelle a inspiré Billy Wilder, qui a construit la Vie privée de Sherlock Holmes (1970) sur cette uvre, un cas assez rare pour être mentionné.